Senhoras e senhores da platéia, acabo de despachar as malas no aeroporto.
E certas pessoas ainda embarcam pras Oropa de mau humor.
Eu vou te dizer, hein, que bolacha foi feita pra se engolir inteira!

Você acorda lépida e faceira, quase de madrugada, para vir trabalhar. Toma café - embora você não costume tomar café da manhã, é impossível ficar sem nada no estômago desde o incrível horário das 8hs até o almoço - e encaminha-se à repartição. Encaminha-se não, espatifa-se como uma jáca podre no meio da rua, de vestido manteiga, por que no Oeste Selvagem, como diz meu amor, as calçadas são todas quebradas e o único sapato que se pode usar sem correr risco de vida é tênis. Agora o seu joelhinho esquerdo está TODO ralado, sangrando e doendo. Ah, e o vestido?! Rasgou.
Bom dia, people.

O maior fenômeno de vendas mundial do momento não vale os trinta pila do CD. Tirríver. É um cover dos Três Tenores piorado, com a diferença de que são jovens, gostosos e desafinados em vários momentos, além de escolherem mal o repertório. Em italiano são menos ruins, mas ainda assim, não convencem.

Agora, eu pagaria os trinta real por 15 minutos com qualquer um deles no darkroom. Esse sim, um investimento de qualidade.

Alexandre Accioly acaba de informar que os ingressos da Hot Area, aquela em frente ao palco com capacidade para 5 mil pessoas, do show do Guitarrista Mais Gostoso do Mundo não serão vendidos. Estão reservados para os fãs que ganharem promoções feitas pelos patrocinadores.

Ãh hã. Sei... Alguém pode informar pra quem o povo tem que dar se quiser assistir o show na tal hot area?

Se você acha que já conhece tudo em matéria de pai mocorongo, saiba que o Sr. Cacá, meu digníssimo progenitor, foi buscar o vestido de noiva da Megera Irmã na tinturaria - vejam bem, senhoras e senhores, vestido de noiva, para ser usado no enlace matrimonial a se realizar no próximo sábado. Passou numa lanchonete pra se refrescar e, só três quarteirões depois, sentiu falta de algo, aquilo de parecer que além da pasta, antes carregava alguma coisa... Correu três quadras dignas de Joaquim Cruz, chegou praticamente enfartado, mas o embrulho ainda estava lá, repousando placidamente sobre o balcão.

Só não batemos nele com um gato morto até miar por absoluta falta de felino falecido.